Éclats d’âme

Sans Londres d’un remords

Le Spleen pleut sur les passants

Qui ont relégué leur ombrelle affective

Aux oubliettes de leur psyché

Bruines acides hallucinantes

Même Jack l’éventreur

Se claquemure dans sa demeure 

Craignant de s’oxyder au contact du réel,

Notre ère érugineuse

Et c’est tout rêve tout secret

Que l’on souhaite, anonyme,

D’être béni par des grâces spagiriques

De se réveiller un matin avec un cœur d’or

Et capable de changer au toucher

Les instants qui passent, tresses d’orchidées

En cheveux mordorés,

Quitte comme Loki à

S’improviser perruquier

Pour la jolie Sif,

À couronner d’or la beauté

Quand elle passe sans dire merci

Une divinité atavique

Comme le mouvement de nos viscères,

Nos épanchements de l’imaginaire

Veille, ne révèle jamais son nom

Au moment de faire fondre

Le couperet de la guillotine cosmique

Sur nos tremblements de tête, sur nos destinées

Et nous rallie à sa nuée de guérilleros

Renaître remous au sein d’une houle cadavéreuse

Martyrisant l’estran, crête impermanente,

Sous les ordres de Dagda