Peut-il être prodigieux qu’un poème survive à la relecture?

L'amour, c'est aussi Le petit prince, Les Moumines,

Vingt mille lieues sous les merveilles

Qui font crépiter de leurs généreuses racines

Le joyau terrestre de notre jeunesse

Chatoyer les ressources internes

Pour qu'elles flamboient vers la surface

De nos enfances exacerbées

Incinèrent, calcinent, carbonisent

La croûte de l'imaginaire

Et que puisse pousser le sens,

Fleurir le réel envisagé,

L'amour de la chose littéraire

Exorcise les strates cryptogamiques

Du quotidien poreux et vétusté

Où réside le spleen,

Architecte des représentations

Psychoaffectives postmodernes

Où subsistent les regrets éternels,

Le flétrissement intellectuel

L'amour des mots me disloque la mâchoire

Et des soupirs sémantiques de relâchement

Hantent l'ambiance du biotope,

Possèdent les fluides alchimiques

Qui circulent à travers le dialogue de la biocénose,

Des ombres des êtres chers ou anonymes

J'embrasse chaque mot comme si ma survie

Hautement contextuelle en dépendait

Mon regard lape l'eau cristalline

Des astres solaires à sa source

La constellation du loup hulule à la lune

Des journaux intimes qui font de son errance

Une existence multiple, toute en nuances,

Avec de la profondeur, du mouvement,

De la souplesse au plan du récit

De l'existence presque séraphique qu'il mène

Aux confins de l'empyrée